Бесстрастное стихотворение

Я старомоден,

«последний из Могикан» -  

перечитываю Азимова,

переслушываю The Cult.

Красота И мир.

Вот, открыл барабан,  

пули высыпал

под ноги на асфальт...  

А в синем небе

два вертолета цвета коралла -    

влюблённые,

на краях солнца короны.

- Эй! Не будь альтруистом –

им этого мало!   

Стрекочи от неё

на все четыре стороны...

Очередная женщина,

как тот же велосипед.

Время - медуза*...

я сажусь в машину.

Грета* исдохла...

с тех пор было много бед,

но сегодня измеряется тем,

что я еду к сыну...

Наверное, смерть –

оргазм и когда придёт

я ею наслажусь,

будто, «старый» клиент,

если только врачи

не введут антидот   

и я в полусознании

провороню момент...

Уже четыре.

Нет - уже без четверти пять,

ещё несколько поворотов...

Я – комильфо, но разный...

И тут я начинаю 
начинать осозновать,

что давно присутствую

на собственной казни.

*- образы взяты из ранних стихотворений

[май - август 2012 ]